CRASHBOOMBANG

Llegué a la redacción, también conocida -según mis “amigos”- como “Salón Ramírez Figueroa”. Escucho radio Cooperativa. Tengo una bolsa con los suplementos de domingo. Encontré entre los papeles mi Greatest Hits de Blondie.  Tengo los diarios de hoy, cuadernos, lapices. Café y nutra sweet. Un tazón -del diario- que dice Telmex. El computador dice que son las 8.11.

Anoche estuve escuchando unos compilatorios de Rockdeluxe. La canción de Postal Service -con esos ruiditos de derecha a izquerda de los audífonos- me conduce a otras de Splitsville (aplausos, fuegos artificiales), Nosoträsh (se enamoran del gafapastas de Red Bar, sabiendo que es un s-n-o-by luego lloran por él) y el tributo a Family (las letras no están nada mal: “inventar una nueva vida en el mismo lugar”).

Y pienso en la revista Picnic, los ciclos de cine en el Alameda, las tocatas indie/hardcore (una mierda), noches patéticas socializando por eme ese ene, bajar música por slsk (tengo inmunidad periodísticas: agilizo el proceso de las disqueras para tener los discos de los que escribiré), películas de Wes Anderson, C-86, posteos en Mira El Péndulo y todo eso.

El feriado patrio (15-19 de septiembre) leí, caminé, comí y dormí. Excelente.

Copano me dice que Pergolini lo hace: chiste, chiste, golpe, chiste, chiste, chiste, golpe.

Bueno, ahora me voy a pauta.