CRASHBOOMBANG

La otra vez fui a buscar a mi novia y su madre al Terminal de Buses. Una vez arriba del Transantiago, en un semáforo, el chofer se levanta e increpa a unas gordas reggaetoneras que estaban rayándole los asientos: “bájense al tiro”. “No nos pensamos bajar, viejo huevón”.

Entonces, el pobre conductor va hacia ellas y entre todos se agarran a zapatazos y puñetes. Finalmente las gordas se bajan, no sin antes romperle un vidrio. “¡También tenis hijas conchesumadre” (???, o como se dice: WTF?), le gritan antes. La puerta estaba destruída y el chofer pedía que la cerraran. Yo estaba pensando en hacerlo cuando un tipo vestido como se supone se vestían los punks de 1976 le dice: “cierrala vos conchesumadre”.

Yo miraba la escena, mientras avanzabamos por calles que en 1880 eran las más elegantes de la ciudad. El problema no es Santiago en verdad, sino los santiaguinos. Antes no me daba cuenta. Yo era feliz en Talcahuano con la bebida a 300 pesos, sin hacer colas, el olor a humo en invierno, escuchando una y otra vez los cassettes grabados de la radio, hincándole el diente a los libros pasados de moda -y por eso grandes descubrimientos- de la biblioteca municipal. Si bien entiendo las connotaciones que separan Vitacura de Las Condes, por ejemplo, no he podido adaptarme lo suficiente.

Anoche le decía a mi novia que si no es por ella, realmente me habría ido de acá.

El problema es que el 98% de la producción literaria/periodística/intelectual se hace acá, entre La Moneda y Tobalaba.

Así que me metí a internet a ver qué onda. Escribo esto, me meto a la primera página rankeada y pongo “Periodista”.

El horror, el horror

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