CRASHBOOMBANG

“Serán 31 ensayos/memorias sobre cómo sobrevivir a la cultura pop en la periferia de la periferia. O cómo  la telenovela “Carrusel”, el heavy metal o la semántica de las seriales de cable nos fueron configurando. Chistoso en la superficie, pero en el fondo una deconstrucción de los  mecanismos del capitalismo en el Chile post-Unidad Popular a través de la industria de la cultura. Cada tesis inspirada en un marco conceptual distinto, para no aburrirme: Marx, Simone Weil, Barthes. ¡Será todo un hit!”

——Anoche en un restaurant italiano con Danielita.

Seguramente me recuerdan por “Corazones Disléxicos”

(¿está bien escrito en español?).

dicen que sonó mucho en las radios…

Pero supongo que no pudieron dar conmigo.

Esa puta canción venían en esos discos compilatorios que usan en las radios para rellenar.

Y nadie mencionaba mi nombre.

Y nadie mencionaba mi nombre.

Cuando era más joven tuve una banda

y curiosamente cantábamos sobre eso:  fracasar, perderse, irse abajo

Nos gustaba el punk y el hardcore.

aunque yo escuchaba a Big Star y Gram Parsons.

Siempre que pensaba en ellos no podía aguantar las ganas de llorar.

supongo que es por culpa de Minneapollis, una ciudad tan deprimente y fría.

Creo que Bob Dylan estudió por acá.

A veces nos mencionaban las enciclopedias de rock.

Dicen que el Let It Be es un buen disco.

Pero también siempre repiten eso de que nos subíamos borrachos al escenario

Que era un tipo autodestructivo.

Que REM trapeó el piso con Tommy, Chris, Bob  y yo.

Que por mi culpa la banda dejó de ser honesta, punk y combativa

Y nos volvimos los Rolling Stones del indie americano.

Yo me pregunto, ¿es eso malo?

¿Los REM serían los Beatles?

¿Y Ray Davies, Henry Rollins?

Sé que Cobain nos escuchaba.

Era un buen tipo: le gustaba leer y sus canciones hasta hoy me dejan tan triste como cuando escucho a Big Star.

Tambièn me di cuenta que Ryan Adams me copiaba todo.

Le deseo suerte, quizá en algún momento

Alguien diga que yo soy el nuevo Ryan Adams

Ahora escribo música para películas infantiles.

Y soy feliz, ¿saben?

a veces, me duelen los  huesos

pero tengo 50, solamente…

mi novia me dice que esos de la New Musical Express y la Rolling Stones son unos estúpidos

y yo intento escribir sobre ella

pero sólo me salen canciones tristes

pero sólo me salen canciones tristes.

Hola, soy Paul Westerbeg

supongo que sigo sonando en la radio

supongo que sigo sonando en la radio.

Estoy escribiendo un libro.

En verdad son dos. Una novela y una colección de ensayos.

La idea de deconstruir los mecanismos que configuran la cultura pop sudamericana en formato ensayo/memorias me parece fascinante.

Imaginar la destrucción total, o al menos la decadencia de un medio de comunicación, también.

Mientras el resto de mis colegas rasga vestiduras porque La Tercera le copia a la Biobío (y la radio de mi región se enoja), o cuenta -vía pájaro azul- que está “en reunión” en algún Starbucks con esos lattes horribles, o alega porque su trabajo lo está matando, yo escribo como malo de la cabeza.

También me hago café expreso, me paseo por el departamento, reviso las hojas y libretas con anotaciones, juego con el gato, extraño a Daniela, intento cerrar tesis o al menos escribirlas de una manera que no tengas que volver al párrafo de nuevo (siempre es mejor una relectura porque te gustó y no porque estaba redactado tan áridamente que no entendiste nada).

En los ochenta la palabra nerd equivalía a imbécil. Aunque terminaran “triunfando” en las películas -un gol, un beso, reunir el dinero para pagar el cadillac chocado-, la primera mitad siempre era un suplicio para ellos. Y nadie quiere identificarse con el idiota que le pasan o le hacen cosas malas. Esta dinamica ganar/perder puede observarse en las definiciones de cualquier diccionario online. Por un lado los nerds son “estúpidos, molestos, ineficientes y poco atractivos” . Por el otro, “inteligentes pero enfocados y obsesionados con un hobby o búsqueda antisocial”. Es decir, para la mentalidad puritana-capitalista donde nació el término, un nerd es una persona torpe, pero que puede sernos útiles en tareas especializadas. O dicho de otro modo: con la llegada de la tecnología a la vida doméstica, los nerds salieron del closet (laboratorios, centros de investigación) y a cambio, les damos la sensación de “estar integrados”. Y ellos -atención a  la distancia con que lo digo- como buenos nerds, se la creyeron.

No creo que los pinochetistas hayan salido del closet. Antes, no tenían muchas ocasiones de soltarse las trenzas. La detención del general (1998) y su muerte (2007) les permitió “rearticularse”. O al menos, comprobar que la ultraderecha era algo más que un grupo de viejas necesitadas de pene (eso explica su afiebrada adoración por la iconografía militar). El triunfo de Piñera, les brindó una oportunidad única para salir a la calle a festejar a uno de los suyos.

An Education no es otra película de erotismo/resistencia entre una colegia y un cuarentón. Tampoco un retrato de la Inglaterra pre-Beatles. Ni siquiera propone una heroína de identificación adolescente. De hecho, la principal característica de Jenny (Carey Mulligan), la protagonista es su impasibilidad. Ella es tímida y responsable en los estudios. No intenta hacerse la inteligente ni se embarca en aventuras. por rel Londres de la postguerra. Es decir, acá no hay nada de lolita, ese mito puritano para justiciar el retorno a la pubertad perdido.

Jenny “transita” por el colegio, la orquesta juvenil (toca cello) y su casa, pero “vive” leyendo ensayos existencialistas, escuchando a Juliette Gréco y viendo películas de la nueva ola. Su experiencia se construye a través de los objetos culturales francófonos y no en sus relaciones sociales. Como dice Luigui Giussani: en Il senseo religioso (1997) “Una experiencia es descrita, ante todo, por el adjetivo correspondiente”. Y en el entorno colegio/casa Jernny básicamente se dedica al “estudio”, a “conversación ligera” con las amigas y “labores de hogar”. “Porque el adjetivo es la descripción veloz y sumaria de una experiencia vivida; el sustanivo es como un intento de definición posterior que deriva del adjetivo. Así, para entender la libertad debemos partir de la experiencia que tenemos al sentirnos libres“.

A los catorce usaba una polera blanca con este estampado. Y asustaba a la gente.

AYER AMANECIÓ NUBLADO y caluroso. Un perfecto símbolo de la resaca tras las elecciones del domingo. Y yo  hago eso que algunos arribistas llaman “desayuno de medios”. Expreso doble con leche y a leer. La prensa corporativa se soltó las trenzas, veo. Tal como el jote/casquivana del curso en un pub universitario después de cinco cervezas seguidas.

Y ya que estamos con esto de los signos: ¿no son las fotos escogidas un claro mensaje post-orgásmico?. ¿Algo así como la resolución de la alegre fricción entre Concertación y Derecha que duró veinte años?

Y pensar que Masters y Johnson se separaron por problemas sexuales.

No es tan descabellado metaforizar la transición como un titubeante nuevo coito, tras esa “gang bang” que fue la Dictadura. El pacto donde la “centroizquierda” gobernaría (y se enriquecería) a cambio de no tocar el modelo (ni los hombres de Pinochet, cosa que no fue del todo cumplida), fue la excitación que duraría hasta mediados de los noventa.La meseta y orgasmo vendrían con la “jaguarización” de la economía nacional, el mundial de Francia 98, los desnudos de Tunick, el juicio a Pinochet o Los Tres jalando cocaína en el Liguria.

Si bien eso de que “los medios construyen realidad” es materia de primer año de Periodismo, no está de mas repasar los Mass Communication Research, el funcionalismo, conductismo, Merton y todos los demás.

La “challa” (papel Confetti, para las visitas internacionales) sobrevolando a Piñera y su esposa, potencia la tesis anterior. Pero más perverso es como La Cuarta supone que la “gallá” lo conceptualiza como “Don” Tatán. No por su apellido, como los analistas políticos. Un nombre que actualiza ese espíritu de La Hacienda recargado.

No es tan descabellado, si pensamos que hace tres generaciones casi todo Santiago estaba en el campo y de esa verguenza del pasado viene la intensa negación o burla al resto de las regiones del país).

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Precaución: hay spoilers (si es que alguna vez alguien quiera ver una película tan asquerosamente mala según Metacritic)

EXISTE UNA EMOCIÓN qué sólo puedo decribir como “proyección desprejuiciadamente devastadora”. Algo que me pasó hace un año cuando fui a ver Seven Pounds, de la dupla Will Smith/Gabriele Muccino. Los mismos de esa convincente fábula sobre el capitalismo llamada En busca de la felicidad. La película comienza con un enloquecido Smith insultando por teléfono a un tipo ciego. Después de destrozarlo verbalmente (sin que él diga nada) se pone a llorar y rompe una mesa. Sólo después nos enteramos que es parte de un plan de redención: en un accidente automovilístico mató a siete personas, incluyendo su esposa. Entonces, él decidió salvar a siete desconocidos, donándose “a si mismo”. A su hermano le dona un lóbulo pulmonar, a un entrenador de hockey le regala médula osea, a otro un hígado. El personaje inicia una demencial carnicería interna que se complica cuando el tipo conoce a una mujer,  que necesita urgente un transplante de corazón. Aunque Seven Pounds es fragmentada, intentando “sorprender” al espectador, no hay que ser un experto en Charlie Kaufman para intuir cómo terminará este puzzle melodramático.

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La otra vez fui a buscar a mi novia y su madre al Terminal de Buses. Una vez arriba del Transantiago, en un semáforo, el chofer se levanta e increpa a unas gordas reggaetoneras que estaban rayándole los asientos: “bájense al tiro”. “No nos pensamos bajar, viejo huevón”.

Entonces, el pobre conductor va hacia ellas y entre todos se agarran a zapatazos y puñetes. Finalmente las gordas se bajan, no sin antes romperle un vidrio. “¡También tenis hijas conchesumadre” (???, o como se dice: WTF?), le gritan antes. La puerta estaba destruída y el chofer pedía que la cerraran. Yo estaba pensando en hacerlo cuando un tipo vestido como se supone se vestían los punks de 1976 le dice: “cierrala vos conchesumadre”.

Yo miraba la escena, mientras avanzabamos por calles que en 1880 eran las más elegantes de la ciudad. El problema no es Santiago en verdad, sino los santiaguinos. Antes no me daba cuenta. Yo era feliz en Talcahuano con la bebida a 300 pesos, sin hacer colas, el olor a humo en invierno, escuchando una y otra vez los cassettes grabados de la radio, hincándole el diente a los libros pasados de moda -y por eso grandes descubrimientos- de la biblioteca municipal. Si bien entiendo las connotaciones que separan Vitacura de Las Condes, por ejemplo, no he podido adaptarme lo suficiente.

Anoche le decía a mi novia que si no es por ella, realmente me habría ido de acá.

El problema es que el 98% de la producción literaria/periodística/intelectual se hace acá, entre La Moneda y Tobalaba.

Así que me metí a internet a ver qué onda. Escribo esto, me meto a la primera página rankeada y pongo “Periodista”.

El horror, el horror

Más horrores del capitalismo tardío tras el salto [...]

LOS ANÁLISIS POLÍTICOS actuales son muy similares a esos reportajes a U2 hechos por la revista Rollintg Stone: obvios, condescendientes y sin ir jamás al grano. Así como es EVIDENTE que Bono está tan desgastado -y baboso de reconocimiento- que sigue publicando descartes del Joshua Tree; también lo es el contexto periodístico de estas, nuestras, elecciones. El tema es cómo los marionetistas de Frei o la mente de  Piñera quieren perpetuar un modelo que sólo defendible si despiertas y respiras aliviado porque tus nanas ordenan la casa. O quizá, también das tu vida por el sistema cuando estás hipnotizado por el retail, la tele o identificado con las letras de Sinergia. Dicho de otro modo: nuestros comicios son la lucha relativamente violenta por ver quien continúa vendiendo el país a sonrientes corporaciones de países indefinidos.

También hay subtramas interesantes: guerrilla en territorio mapuche, al transplante de Perez Yoma, la estrategia comunicacional en torno al “asesinato” de Frei Montalva. Temas que en su profundidad son cínicamente evitados por las redacciones de prensa y por la mayoría de las webs de “periodismo serio”.

Siempre que escucho esta última frase imagino una editora cuarentona que no ha tenido sexo en mucho tiempo.  Por eso anda enojada y se queda trabajando hasta la medianoche.

Quizá nuestro “periodismo serio” está fundado en la carencia de pene, más que en la envidia de éste. Es cosa de verle la cara a las periodistas dedicadas al tema.

Más política y mala leche tras el salto [...]

SI SE FIJAN, NO HAY HITS EN INGLÉS SOBRE NO PODER LLEGAR A FIN DE MES.  O donde al protagonista lo llaman a entrevistas de trabajo pero no le contestan jamás. Tampoco hay letras sobre cuando se acaba el confort, el baño se rebalsa o no tienes cómo pagar los gastos comunes.

Pueden dedicarle canciones a un ratón (“Ben”, Michael Jackson), a la camioneta/estudio de grabaciones de los Rolling Stones (“Smoke on the Water”, Deep Purple) o lo alto que se ve un alemán en Japón (“Big in Japan”, Alphaville), pero a tener apuros económicos no.

¿Acaso en el mundo desarrollado cualquier sueldo basta para pagar el arriendo, los comestibles y salir de “carrete” todos los fines de semana?

Más infidencias, críticas y rabia condensada acá [...]